Los versos que regresan a Laura Lobov al esplendor del poema estallan en la página
impresa como las acacias en primavera. Transforman con su mancha dorada ese
bosque oscuro, mientras todo lo pasadose vuelve pálido. De un año a otro, quieren
susurrar estas palabras de arena, el tiempo se mide en un círculo cromático: cada
mañana un poco más de luz y cada día con su retoño,hasta que suceda la floración.
El color es el alma que vibra en las cosas y su manifestación es una labor incesante. No
sabemos si nuestro amarillo es el mismo, así como desconocemos los sentidos que ese
amor despierta, pero cuando termina el invierno gélido,y los rayos de sol descubren
las ventanas,los animales salende sus cuevas y el círculo vuelve a recomenzar. Siempre
igual y a veces distinto.
Yo también traté de perder el color hacia lo blanco de esta calma, escribía Lobov con
los primeros brotes del siglo. Dos décadas después, el tono tiene otros matices: un
brillo desconocido, cierta iridiscencia, una nueva reverberación. No tendré paz jamás,
borroneó Pasolini cuando la boca se le hizo espuma. El verano se nutre de esas
revelaciones. Y el amor cuando florece: un círculo naranja.