duelo

Palabras que sirven para explicarse un dolor, para encontrarle un sentido. Ni losofía, ni psicología, ni literatura. Palabras cargadas de afecto, de símbolos universales, de amor y esperanza. No la esperanza ingenua de esperar que las cosas lleguen perfectas, milagrosamente realizadas, sino la esperanza combativa que permite luchar hasta el nal, conando en la fuerza enorme que da conocer los límites de nuestra contingencia humana. Palabras que parten de la aceptación de que hay otros seres que tienen posibilidades diferentes de desarrollo, que necesitan ayuda y comprensión, tiempo y paciencia, amor y respeto en su legítimo crecimiento, aunque este sea distinto del de los demás. El fallecimiento de una bebita —hija de la autora— da pie a estas páginas entrañables, alentadoras, prietas de autoanálisis y búsqueda de caminos que no se trunquen en estéril desesperación. Hay rememoración, poesía, palabras profesionales y hasta ingenuos juicios de criaturitas sobre el enigma perentorio de la muerte. El valor intrínseco de estas páginas está en la sinceridad y sencillez con que la autora pone a nuestra disposición sus frutos

“Nicolás lleva más tiempo muerto que vivo, pero esa proporción se invierte en mis escritos, donde regresa una y otra vez, sin cesar, porque lxs muertxs también se resisten a quedarse quietxs, fijxs, muerto[s] de una vez por todas, como diría Derrida, y cobran vida en los umbrales porosos de nuestras existencias, de nuestras desmemorias y de nuestras palabras.” Las notas reunidas en Dar (el) duelo hacen propia la premisa de Derrida para narrar la vida de lxs muertxs, y más puntualmente, la vida de Nicolás, hermano mayor de lx autorx, quien irrumpe en las páginas desde su omnipresente ausencia y