Ilustrado por Matias De Brasi. “¿Un lobizón, yo? ¿Un Yaguá Hú, había dicho esa mujer rara a la que acababa de conocer y afirmaba ser una bruja? Si había alguien con pocas chances de convertirse en un ser poderoso, feroz y con sentidos súper desarrollados, ese era yo”.

Un libro de Cecilia Solá "Qué es el autor, sino la consecuencia poética de su época. En este De negras, putas y locas, de Cecilia Solá, la función social de la literatura se acerca más al terrorismo textual que al deseo simple de hacer justicia por la pluma. Cartas para la manada. De negras, putas y locas es un libro sencillamente necesario. Un compendio de postales que obedecen al grito desgarrador de una autora comprometida con el cambio histórico en aras de la equidad de género.

Un libro de Carla Elena. "Desde este libro se nos convoca a pensar, sentir y hacer ESI más allá de la escuela. ESI en la casa, en el barrio, en el club, en los medios de comunicación, en el centro cultural, en el centro comunitario, en las redes sociales, en la iglesia y en la bailanta. ESI en todos los sitios donde necesitemos con urgencia romper con estereotipos y jerarquías entre los géneros que siguen sosteniendo profundas desventajas y violencias en nuestras sociedades hacia las mujeres y diversidades.

Cuando Isidro es enviado a la casa de su abuela en el Chaco tras perder a sus papás, nunca imaginó que el naranjo que crecía junto a la ventana lo transportaría a un monte mágico y misterioso, donde los personajes más asombrosos y los villanos más aterradores lo acompañarían en la aventura más importante de toda su vida: volver a casa con el corazón restaurado". *Juan Solá nació en La Paz, Entre Ríos, en enero de 1989. Creció en Chaco. Es narrador y editor del sello Árbol Gordo.

"Ya ni siquiera puedo inventarme razones para tanta sombra durmiendo en los rincones de estas evocaciones, que no son más que motivos para perderme en cualquier otro mundo, lejos de vos, donde no me hagas doler…" Un cross a la mandíbula, definía Roberto Arlt. Algo así sucede cuando el lector se encuentra, casi siempre por azar, con la literatura de Juan Solá. Toparse con sus textos es meterse en un viaje hacia la emoción: los claroscuros de la infancia, el gris de la pobreza, los pulsos cotidianos de la memoria, los personajes atravesados por la amistad, el amor y la tristeza.

(novela explícita), de Juan Solá
“Me voy, pero no te pongas triste mi amor, porque viajo anestesiada. En esta cápsula de luna las trompadas no me duelen nada. Lo que arde es más grande por dentro y fajarme así, como estoy ahora, es como cascotear un volcán: voy a cubrir de  mi lava el mundo que nos aborrece, de mis cenizas brotará una galaxia nueva. Germinará la infancia perdida sobre los escenarios abandonados de mi carne. Que la memoria de mí sea el patio donde se junten a jugar los amores de mi vida”.
Juan Solá, Galaxia

El de libro de poesías de Juan Solá*
"No quiero ser de esos
que se ponen de novios
y a los dos meses avisan:
te amo.
Quiero ser de aquellos
que aman desde antes de los títulos,
como quien esperaba una película,
como quien esperaba al amigo
que invitó al cine".

De este amor no me duele nada, ni siquiera la memoria de otras noches en que la ficción nos hizo creer en la eternidad del instante. Ahora soy importante, tan importante como para atestiguar esta pena honesta, esta consecuencia de haber escuchado tu verdad, de intentar entre los dos eternizar el sentir que muta. Por fin entendimos que en realidad lo que importa es el amor, no la forma que adopta para que podamos experimentarlo.

Walter Benjamin persiguió como pocos, o acaso como nadie, ese punto insondable donde las palabras y la experiencia pueden llegar a tocarse. Lo buscó con la persistencia de lo que impulsa el deseo, pero también con la zozobra de lo que se sospecha que puede ser en verdad inalcanzable.

Qué es el silencio, se pregunta John Biguenet en este libro. Porque el silencio, si bien es una palabra que ronda nuestros espacios cotidianos, puede ser pensando de cientos de maneras. ¿El silencio es un castigo, una cruel tortura relacionada con la incapacidad del hombre de estar en soledad? ¿O es más bien un privilegio de clase, que como todo se paga y caro? ¿Es un encuentro con la naturaleza, cada vez más difícil de obtener en el mundo moderno? ¿Es aquello que nos devuelve una fotografía, una muñeca o es el silencio terrible y absoluto de la muerte?