poesía

La canción del arrozal, de Lafcadio Hearn, es una delicada serie de observaciones minúsculas que procuran no solo poner al mágico mundo del Japón tradicional ante la mirada occidental sino también “abrir oídos”.

A partir del momento en que Carlos Gardel graba, en 1917, "Mi noche triste" de Pascual Contursi, resulta imposible no reconocer el valor de los autores que han encerrado en la brevedad de un tango historias que reflejaron la ciudad, la vida y los sentimientos del hombre argentino. Ese rico cancionero popular, es como esos viejos álbumes de fotografía en los que se encierra la historia familiar y que nos permite recrear lo vivido y proyectarnos hacia el futuro.

En este libro, los poemas se convierten en mutantes con forma de mariposas, cucarachas, palomas, escarabajos. Tal bestiario genera una pregunta por la diferencia o la igualdad entre seres que arman conductas repetitivas -maquínicas- frente a la que escribe y mira sin cesar desde su propio patrón pictórico. La poesía de Carolina Musa tiene la potencia "suficiente para embaucar/ lo que no se ve" en el patrón de lo visible a partir de una ineludible mutación. (Cristian Molina)

Florecer en el desierto 

Apuntes sobre la poesía de Luciana Mellado

por Marisa Negri

Elijo para hablar de la poesía de Luciana Mellado un día de viento. Sopla sudeste y pienso que  es un viento hermano de aquel que en la Patagonia le vuela las palabras a Tani, esas palabras que le crecen como yuyos y tienen el poder de brindarnos abrigo.

Ella nombra el amor y el dolor, cose con un hilo que tomó prestado del costurero de la abuela, hilvana el sentido de la vida y se pregunta ¿qué quise decir? ¿cuándo cayeron las hojas del durazno?

En el borde de la vida está la poesía. Los versos habitan en los viajes, en el otro cuarto mientras se hierve la pasta, se encuentran incluso en el sueño de los perros o la muerte de unas hormigas. Más poemas sobre comida y construcciones nos ubica en un ritmo cotidiano donde la contemplación atesora momentos y reflexiones agudas o simplemente se deja llevar por recuerdos y deseos.

Como si las palabras se aligeraran al máximo para tocar, en lo alto, lo más profundo. Con esa virtud, que es una de la que más aprecio en la poesía: la levedad. El propio cuerpo como un territorio conocido, y al mismo tiempo, lleno de incógnitas. De ahí que los versos intenten fijar, rodear cada detalle; aunque sepa, de antemano, que se trata de una labor imposible. . ¿Porque ocurre en el corazón? No importa. Desde el fin del mundo, el ruido de los grillos festeja --como nosotros festejamos-- esta escritura luminosa.

Cabriolas en el aire, de Víctor Alejandro Aybar, es un libro atípico en el panorama de la joven poesía que circula en nuestro país. Escrito en la periferia, en los márgenes de la lengua oficial, con una voz lejana y cercana a la vez, lírica y zarpada, turbia o transparente como el agua, según la ocasión. Todo en este libro se encabrita y danza.  No se deja atrapar, así como así. Por el contrario.

La poesía argentina escrita por mujeres comenzaba a ser un trazo filoso sobre el canon y Delia Pasini irrumpe en 1979 con un título memorable: Un decir que se repite entre mujeres. Era una época en la que el feminismo no contaba todavía con la apoyatura social de un movimiento y Pasini preguntaba “¿Por qué son ellos los que escriben siempre?”. Esta misma línea de su poesía reaparece aquí en el poema Chancho rengo, que da título a este su último libro, con dos escenas puestas en contrapunto.

Como después de un estruendo en el que repentinamente todo cambia, Federico Tinelli propone reorganizar el mundo desde la observación y la calma. Es por esto que “En el vacío azul” es un libro particular: aquí el yo poético decide dejar hablar a los objetos, a los pasillos y a las paredes descascaradas para entender en su eco lo que tienen para contarnos. La poesía, entonces, se encuentra en ese recorte del tiempo que logra compaginar los cristales que cayeron y su disonancia con el ambiente.

Tan infrecuente como una bandada de pájaros noctívagos haciéndonos señales de desaprobación ante las estrategias que elegimos para conciliar el sueño, es hoy en día abrir al azar un libro de poesía argentina y toparse de golpe con una frase inquietante: “Quien no oscila entre dos ideas peca de exceso de gravedad y quizás esté viviendo en un refugio antiaéreo.” Y es que Ana Ussher sabe que enunciar con un estilo preciso y claro ese movimiento, esa duplicidad, es la única salvaguarda contra la falsa seguridad del realismo explícito de la vida cotidiana.