Quienes se acerquen a este libro podrán encontrar textos de investigación académica que leen escrituras literarias y críticas latinoamericanas contemporáneas, desmontando las grillas que las convenciones del campo disciplinario configuró a lo largo de un siglo en sus nociones nucleares y más homo­geneizadoras. Las editoras eligieron obras que posibilitan la permeabilidad de sus poros genéricos, admiten estar compuestas por materiales variables, inestables, provenientes de la ficción, la teoría y la crítica.

ISBN 978-987-789-101-0

664 PÁGINAS

¿Quién eres, Niña Café?  A veces eres mujer; a veces, hombre. Corres por las plantaciones de cafetos, por los caminos, buscando respuestas, escapando tan lejos que quizás te pierdas y no encuentres lo que esperabas.

¿Quién eres, bella pelirroja?

En este libro, los poemas se convierten en mutantes con forma de mariposas, cucarachas, palomas, escarabajos. Tal bestiario genera una pregunta por la diferencia o la igualdad entre seres que arman conductas repetitivas -maquínicas- frente a la que escribe y mira sin cesar desde su propio patrón pictórico. La poesía de Carolina Musa tiene la potencia "suficiente para embaucar/ lo que no se ve" en el patrón de lo visible a partir de una ineludible mutación. (Cristian Molina)

En las palabras de Pablo Serr, lo cotidiano del poema esconde con habilidad pequeñas revelaciones que nos toman por sorpresa, concentrados de sentido y cargados de valor, que resultan efectivos y emocionantes. Nos llevan al descubrimiento de la importancia de la libertad, pero a través de un proceso que consiste en tomar entre las manos, sostener, estrechar y liberar rápidamente. (Verónica Garnier)

Evitando la sordidez normalizada con que la prensa informa casi a diario el asesinato de las mujeres, los relatos asordinados de No me verás volver deben reconstruirse siguiendo fragmentarios y caóticos indicios, hallazgos perceptivos y asociativos que parecen penetrar el tiempo y la materia. Su lectura nos recuerda que la literatura es, entre otras cosas, un modo de conocer. (Diego Colomba)

Las voces de niños o animales que narran las historias están hechas de deseo. De ahí, tal vez, que la brutal decadencia del mundo representado, para felicidad del lector, sea atravesada por un asombro que evade la queja o la sanción moral. ¿Sería posible regresar a la experiencia de la infancia, apoyada en la autoridad de los relatos, para intuir la presencia de una semilla que espera germinar en el futuro? Estos cuentos de Diego Colomba nos contagian esa convicción.

El modo en el que Moli Luna nombra este libro es pura verdad: 'La velocidad es mi escuela' es un volumen de relatos que parecen escritos con una navaja entre los dientes, una especie de pedagogía con urgencia de mostrar y una capacidad para construir voces tan, pero tan atractivas. (Julián López).

Alrededor de los cuerpos de mujeres que aparecen calcinados en un baldío, se anclan las voces que construyen esta novela: dan cuenta de la indiferencia de una sociedad que, al naturalizar el maltrato y la violencia, se convierte en terreno fértil para la impunidad de los femicidas. 

La poesía es más que el tema de este libro, es su esencia y el tejido de esos hilos que amorosamente la autora entrelaza con su admirada búsqueda de comprender cómo se puede escribir desde la permanente asunción del conflicto, de lo heterogéneo, de la alteridad constitutiva, de esta vida inestable que nos lleva a buscar de forma incesante el equilibrio imposible de una balsa, surcando un mar en el que podemos ver los cadáveres apilados en el fondo y, sin embargo, celebrar la belleza del agua, la indescriptible sensación de navegar. (Sonia Tessa)

El infinito es un peso terrible y por eso, cualquier cosa que se parezca a la idiotez soberana es el origen de una pregunta que cuestiona ese peso. A artificio, artificio y medio, dice la poeta. Carolina Musa escribe una obra cuya soberanía está en la voz prosaica y segura que desordena. ordena, pone a pesar y quizás iguala la mugre y la belleza de este mundo. (Analía Giordanino)